Гроза в моей крови

Гроза в моей кровИ. Взрослеющие руки. Брожение надежд. Растраченность весны.
И лёгковерность радости, и звуки,
Когда рубеж дошёл до синевы…
В твоих зрачках шаления отрава. Играющие в салочки слова, которых ты ни разу не сказала, но вне которых всё произнесла. 
Осалена. Кулак разжат вслепую.
И жизнь не стала ещё нА день злей. Махнуть рукой, чтоб машущую руку поймать неосторожней и быстрей.
Моложе выводов. Пусть штиль землестоянья приобретает вертикаль звонка. Нет времени на сложные признанья. Целую взгляд раскрытого окна.
Тоскующий сенсацией биограф приблудно тычет в запятую сна – в брутальный флирт размоленных иконок твоих прозрений в спешке ноября.
И лишь когда размноженность предсердий вибрирует изнанкою лица, распахивая поле чужих мнений, вдруг ощущаешь привкус алтаря,
Где витражи наполнены соленьем и где кристаллы преломляют свет, так просто возвращать долги делений. На ноль. На минус. На вершины «нет».
Разбахромить обвислые бутоны и растомить измученность угля. Так трудно крылья режутся. Засоры. В груди засоры. Частота рубля.
Но, запинаясь в улочках участий, не биться в мысли отведённых зим, и брюхо плотное уверенного счастья распарывать неведеньем своим.