Когда кипящими ключами
Взмывал огонь из недр земли,
С Олимпа боги, чуть скучая
На остров не спеша сошли.
Нахмурив брови, загасили лаву,
Рассыпав щедро яркие цветы,
Оливок горстку бросив для забавы...
Так родилась земля мечты.
Где небо плавно истекает в море ,
И гор гряда спит в серых облаках.
А людям не известно горе,
Их боги нежат в сладких снах.
Крит
© Copyright: Лусс Рина, 2012
Свидетельство о публикации №112110310241
Свидетельство о публикации №112110310241
Рецензии