Нестриженные елки,
смолой стекает пот,
затянет диск в потемки
под вечер горизонт…
Мечта о заболевшей,
простуженной зиме
кору ласкает в прежней
морозной тишине…
От выплаканных утром
скупых июльских слез
по капелькам минуты
прольются солнцем сквозь…
Все призрачней с рассветом
надежды холодок...
И в колких иглах где-то,
пересыхает слог…
Пока ни сном, ни духом
в берлоге спит январь…
и шепчет ветер в ухо:
проспишь, вставай, вставай!
Июль
© Copyright: Владислав Зубченко, 2012
Свидетельство о публикации №112110209049
Свидетельство о публикации №112110209049
Рецензии