Быстрее из Пулково, чтобы ты не увидел,
Как сжимаюсь до размеров швейной иглы,
Как меня, одинокую, этот пёстрый октябрь обидел,
Как выметают слёзы с лица тридцать три бездушных метлы.
Утро. Проснулась. По воздуху взглядом.
Внезапно жалит, как от укуса пули:
Хочу, чтобы моя босоногая дочка,
Вприпрыжку бежала по тёплой земле в июле.
Ты лежишь справа рядом…
Редкий, как ирбис, тонкий, как спицы.
Отдала бы сердце, лёгкие и десницу,
Чтобы ты так лежал, а я целовала тебя в ресницы.
Четыре утра…А мне без тебя всё не спится...
И снова тебя нет
© Copyright: Кристина Ковшова, 2012
Свидетельство о публикации №112110208293
Свидетельство о публикации №112110208293
Рецензии