Ошмётки

В этот час мои мысли подобны редким волоскам
на стремительно лысеющей голове,
одиноко и сиротливо колосящимся, в ожидании своей участи.
Рука, было, тянется их сбрить и забыть, но что-то всё время её останавливает.
Парики и головные уборы - для кривящих кровящей душой…

Или, если точнее:

мои мысли подобны ошмёткам младенцев
в древнем и грязном абортарии, где
пьяный небритый врач нервно курит и матерится,
а старая и полусумасшедшая акушерка, что-то ворчит про себя,
остервенело оттирая шваброй пол от крови и плаценты,
наверное, думает о том, что из этих кусочков
не только не добудешь стволовые клетки,
но даже не сваришь суп для кровожадных китайцев…

И, как всегда, в самый неподходящий момент,
я слышу знакомый противный голос:
то ли от мерзкой старухи в очереди,
то ли от фальшивого пастыря.

Голос почему-то говорит моими словами:
«ты либо рожай, либо хотя бы предохраняйся».