Луч солнца режет тьму,
Как масло острый нож,
Судьба ведёт меня,
По узким коридорам.
Сознанью моему
Проснуться бы,ну что ж,
Пусть спит, во сне храня
Мечты сплошным узором.
Где тысячи миров,
Открытых вымыслом,
Ждут кончика пера,
Но не поймать жар-птицу
Не сняв с души оков,
И вымышленный гром
Напомнит нам: "Пора"
Перевернуть страницу.
Мечты
© Copyright: Алексей Ивашкевич, 2012
Свидетельство о публикации №112110205019
Свидетельство о публикации №112110205019
Рецензии