Д. Р. Теперь

Прости за то, что всё сама придумала,
Прости,что думала:"Ему не наплевать."
Прости,что быть твоей хотела. Дура я!
Ты счастлив. С ней. Нам вместе не бывать.

И отпустила я. Да, всё! Мне хватит!Мне достаточно!
Но тянет всё вернуться мне туда.
Где я была. А может "нет"-Не окончательно?!
Ах, да. Я-кошка. Я ушла сама.

А ты всё вычеркнул и вслед не глянул мне.
А я ещё помучила других.
Вернее одного. На век мой хватит ли?
Да! Хватит! Мне на 20 лет двоих таких.

И не могу я тварью быть последнею.
Хотела я как честно с ним и без вранья.
Ещё больней. Теперь хожу по лезвию,
Не зная, сможет ли он без меня.

Но всё ж закончила всё. Порвала. Отрезала.
И пустота... сгорела я дотла.
Отнюдь не от него. С тобой первее сделала.
И всё я поняла. И ото всех ушла.

И нет мужчин, которых я хотела бы.
Нет никаких. Вход им закрыт. Чужим.
А ломка без мужчин. И всё в мурашках тело.
Но как хочу я делаю! Теперь! А не как надо им.

Я не к тому тебе пишу,чтоб ты задумался
Или "прости" мне лишний раз сказал,
Иль,не дай Бог,ты начал мучиться...
Нет! Всё не о тебе. Ты б делать так не стал...

Я до сих пор тебя во сне встречаю очень часто,
Но рассказать, как прежде, сны я не могу.
Ты в жизнь есть моей. Я бьюсь в твою напрасно.
Ты-свой. Ты-настоящее. Надолго. Я люблю...

02.11.12.                (Мм.)