Спасать меня от этих скользких улиц...
А, может, мне и вправду не спастись?!
На лестничной площадке в дыме гнулись,
Как стадо у озёр паслись.
Теперь, где была кровь, сочится слизь,
И к тем, кто нас предАл, мы больше не вернулись.
Спасать меня от этих серых будней,
От будней, от которых не сбежать...
Плащом укутавшись идти по кругу
И жаждать жить, и на педали жать,
Как-будто появился шанс детей рожать,
Готовить мясо и супы супругу;
Кулак разжать,
Чтобы поэзия стрекозкой с рваной спинкой
Взмахнула вверх, покинув навсегда...
Так этот шанс был близок, так наивен,
Что мы поверили в него сперва,
Поверили: наш шанс не отобрать,
Но сами Отдали свободе вольной, сильной.
Я больше не стремлюсь летать.
Спасай себя, меня спасать не надо,
Мне мокрых улиц дорог чёрный цвет,
Я больше не хочу летать, и это правда,
Ведь крыльев не было,
Как нас с тобою не было, не будет, нет.
спасай себя, меня спасать не надо
© Copyright: Лёка Егорова, 2012
Свидетельство о публикации №112110202266
Свидетельство о публикации №112110202266
Рецензии