Ноябрь

Стекает  день  холодный  на  дома.
Стучится  радость  в  тёплые  окошки.
Зима  листает  толстые  тома
Ветров  и  бурь  под  голос  старой  кошки.

А  я – в тепле, в отраде,  в  тишине.
И  нет  сильней  и  выше  тех  минуток,-
Когда  вокруг  забыли  обо  мне
И  нет  следа  от  колких  слов  и  шуток.

Спокоен  день.  Он  чист, он  нов  и свеж
Наивен, словно  маленький  ребёнок.
Ещё  далёк  его  седьмой   рубеж.
Он  только  встал  и  вышел  из  пелёнок.

Ладошки  солнца  гладят  тротуар,
Весь  в  седине  и  в  белой  пыли  снега.
Пришла  зима. Ноябрь  сед  и  стар.
Он  измотался   в  поисках  ночлега.

Уйдёт  в  обиде. Да  и  кто  возьмёт
Продрогшего  брюзжащего  бродягу?
В  тепле  своём  листать  покой  высот
Куда  приятней, чем  хвалить  отвагу

Бродячих  душ, не  знающих  любви.
Иначе  бы,  зачем  бродить  по свету,
С  печалью  и  жестокостью  в  крови
И  жаловаться  встречному  поэту?

02.11.12 г.
;