Как прозаик чуть не стал поэтом

Прогулка прозаика так прозаична,
Идёт он скупым прозаичным шажком.
И тянется мимо  бетонно-типичный
Такой прозаически-серенький дом.

Сереющей пыльной толпой архаичной
Спускаются серые люди в метро.
И моет уборщица пол прозаично
Макая шершавую тряпку в ведро.

Деревья топырят костистые ветки,
Стада прозаических мчатся машин,
И каждый в своей прозаической клетке,
В своём прозаическом мире один.

Тут автор споткнулся. Перо ли запнулось,
А может и клавиша влипла, как знать!
Но дрогнуло что-то в душе и проснулось,
И дальше стал рифмой прозаик писать.

Не шёл, а летел он пружинистым шагом,
Всей гаммой  палитры сияли дома,
И реяла рифма над городом флагом,
И строчка за строчкой рождалась сама.

Толпа из метро - разноцветным потоком,
И за руки взявшись  в цветной хоровод,
Сплетался  весёлым ритмичным притопом
Срифмованный вместе весёлый народ.

Уборщик  рифмованной чудо-машиной
Мыл холлы и виллы движеньем одним.
Тропою рифмованной автомобильной
Струился напитанный розами дым.

Успели деревья, поверив надежде,
Родить пару листьев и горстку цветков...
Запнулось перо.
                Всё опять, как и прежде.
Прозаик к поэзии не был готов.