Он каждый раз уходил от нее,
Ворча и сетуя на быт,
Что это все не для него,
Что на свободе лишь горит
Его талант, его звезда,
Что муз, готовящих обед,
Он не способен воспевать,
И что в глазах ее тоска,
Не будоражит и кровать,
И с нею жизнь, увы - пресна.
Но время, расставляя все,
Им выносило свой вердикт
И каждый раз, потупя взгляд,
Влача разбитые крыла,
Он возвращался к ней назад.
Он возвращался, ведь она
Не требуя ничто взамен
И на судьбину не ропща,
Решала ворох всех проблем
И музой истинной была.
Он уходил
© Copyright: Ангела Ризник, 2012
Свидетельство о публикации №112110104441
Свидетельство о публикации №112110104441
Рецензии