Окно заклеено крест-накрест,
Вода в стакане превратилась в наледь,
После бомбёжки дом без адреса,
Музыка пишется так, что уже не исправить.
Возле окна композитор, похожий на птицу,
По гулкой улице симфония летит к нему навстречу,
Буран смолкает, канонада злится,
Кострами чёрными дымят зениток свечи.
«Окружены. Бесполезно. Сдавайтесь».
Из мёртвых рук выпадают винтовки,
Звуки штыками над городом приподнимаются,
Музыка льётся из тысячи лёгких.
Люди в хитонах – изодранных серых шинелях,
Дети-святые, багряным плюющие смехом,
Битых станков и заводов мистерии,
Жизни дорога сквозь саван расстрельного снега.
Ветер морской голым горлом хватает,
Кровью кипит в моём честном народе, –
Музыка пишется так, что уже не растает,
Длится как бой. Побеждает. И не уходит.
Седьмая симфония
© Copyright: Олег Григораш, 2012
Свидетельство о публикации №112110104261
Свидетельство о публикации №112110104261
Рецензии