Желтый аппарат
Холод и кровавые мешки под глазами. Переломы, похмельный ступор. Мы шагаем смело в будущее, теряя любовь и находя себя в горле бутылки. Время - всему помеха, расстояние - ****ые километры. Ебаная депрессия, ебаная бессонница, ебаное похмелье. А бежать некуда. Мы добровольно укладываем себя в гроб и роем ямы, добровольно впитываем повседневный понос, что льется грязной водой с крыш. Дай сил дожить до завтра. Дай сил не думать, а делать. А ты смотришь в мои глаза и думаешь, я мудак. Не верь себе - это не так. Мало слов, да нет в них смысла. Завтра я вновь в психозе зависну. Ломать, крушить собственные хрупкие нервы, переход изо дня в день шагом несмелым. А ты смотри и думай... Смотри и смейся, что я все просрал. В душе помяни любовным словцом и отправь меня в небо. Там, где ослепительные дали, там, где холодные ветры и бесконечный покой.
© Copyright: Лёша Плюшкин, 2012
Свидетельство о публикации №112110101862
Свидетельство о публикации №112110101862
Рецензии