запах вечного табака

Когда душевно плохо и некуда себя деть,
Когда слёз нет, но хотелось бы на надрыв,
Хотелось бы из мира этого ничего не иметь,
Уж лучше бы тогда какой-нибудь взрыв.

Когда пальцы немеют, сигареты из рук падают,
Когда просто не можешь устоять на ногах,
Какое там веселье, ничего абсолютно не радует,
И только думаешь: "держи себя в руках".

Дура, дура, дура, перестань себя загонять в угол,
Хватит бить себя, убивать, ненавидеть,
Всё, что прошло, давно уже никакой не уголь,
Вообще, это можно было предвидеть.

Эта боль, которую ничем не заглушишь,
И какой дурак сказал, что алкоголь лечит,
Снова: сигарету затушишь,
Снова тупые бесконечные бессонные ночи.

Хоть ты режь себя, стреляй, бей, всё равно больнее,
Будто внутри тебя точечные взрывы на каждой клеточке,
Ну, пойми же без тебя я уже не умею,
Не хватает твоих в переписках чёрточек.

Всё о тебе, каждое слово, строчка, может иногда очень удачный куплет,
Все фотографии, которыми голова давно уже увешана,
Впринципе, для тебя это давно уже не секрет,
Я просто воспоминанием одним подвержена.

Забирай себя полностью, без остатков каких-то, без памяти,
Мне бы очень понравилось о тебе снова совсем не думать,
Хорошо наверно не помнить твоего имени,
Хорошо о тебе больше не молчать.

Вроде боль душевная поглощает похлеще, чем волны, что бьются о берег,
Но все глупые строчки всё равно сводятся к тебе,
А начинала я по-другому,
Это просто вечное моё "не в себе".

Мне диагнозы можно ставить, можно под капельницу или сразу в морг,
Я больна, слушай, не трогай меня больше,
Жаль, что я сильна больна или ты не уберёг,
В любом случае, всё должно было гораздо проще.

Опять стихи, или как это можно назвать, строчки, тупо, в рифму,
Опять по тебе, якобы вечная тема,
Я могу называть вечно нашу цифру,
Ты моя давно изученная теорема.

Нет смысла больше учить эту математику из цифр, что сложена,
Другой бы вообще ни капли не напрягался,
Нет смысла убегать от совсем сухого: "всё кончено"
Да ничего, не молчите, всё закончилось.

Я бы песни тебе писала, может даже книгу, может картину,
Но по небу всё также плывут облака, никто не видит потерь,
Мы б золотую нашли б середину,
Но слишком умоляла себя на эти бесконечные глупые: верь!

Что осталось? Может история сообщений, история вызовов, история того, чего уже никогда точно не произойдёт.
Да, я знаю, этот запах вечного табака,
Я-то знаю, меня уже совсем ничего не спасёт,
Ну ладно, давай, пока.