Курю папиросу, вдыхаю отраву,
И думаю думу одну:
Что где-то родные булковские травы,
Шумят на зеленом лугу…
Мальчишке в забаву работа любая:
Он смотрит, как папа косой
Их косит и сушит, в валы загребает,
И свозит в стога за рекой.
Мужицкие руки и крепкие вилы
Траву превращают в корма.
А мы лишь однажды на свет появились,
Другая нам жизнь не дана!
Отавой весной не появимся снова,
Чтоб зреть до покоса травой.
И в землю сойдём, втихаря, бестолково,
В бесславный и вечный "покой"...
И вот заскучав, я один под сосенкой,
В молчанье сижу на бугре.
А хочется вновь, как когда-то мальчонкой,
Промчаться на резвом коне!
Прошло наше детство, и лучшие годы,
Ушли безвозвратно, давно.
А в жизни – дороги, тревоги, невзгоды -
Суровое наше "кино"!
1962 год.
Курю папиросу, вдыхаю отраву...
© Copyright: Николай Бутылин, 2012
Свидетельство о публикации №112110110346
Свидетельство о публикации №112110110346
Рецензии