Мы куда-то спешим и до жизни под корень нет дела.
Да куда уж до жизни, когда за грудки взяли будни?
И все так же мы делим на зелень, на гниль и на спело.
Каждый - лучший, ну а те, что вокруг - злые трутни.
Спотыкаясь, бежим оголтело под первый троллейбус,
Под трамвай, под маршрутку, не зная, что будет другая.
И пойми, где загадка, где присказка-слово, где ребус...
...Мы - семья, мы покорная, скромная, тихая стая.
Лишь по праздникам, так сладко пахнущим прошлым, забытым
Мы, вроде как, возвращаемся в теплое, старое русло.
Все, что было - останется где-то в душе, крепко вшитым.
Как бы выжать из этого "было" янтарного сусла?
Мы - Икары: как только за небо, так сразу сгораем;
Остаемся другими, иными, чужими, ничьими.
Мы уже не живем, но все так же наивно считаем:
Смерть - это то, что бывает порою с другими.
То, что бывает с другими
© Copyright: Анастасия Лимбо, 2012
Свидетельство о публикации №112110110002
Свидетельство о публикации №112110110002
Рецензии