Бокал французского вина

Бокал вина и пачка сигарет.
Играет музыка, погашен свет.
Цветов букет, помятая постель.
А за окном волнуется апрель.
Двадцать семь пропущенных звонков.
Для мужа не нашлось красивых слов.
Опять соврать: гостила у подруги,
Скрывая отпечатки страстной вьюги.
Домой пора, отложено такси.
Хотела максимум, ну до шести.
А дома пустота, опять скандал.
А здесь романтика с вином бокал.
А здесь цветы, тепло, уют.
А здесь не упрекают, не плюют.
Здесь лепестки на простыне лежат.
Здесь рай. А дома беспросветный ад.
Там суета, усталость, быт.
Он под другим одеялом спит.
- Не уходи – просил он, -
Не оставляй наедине со сном.
- Я б не ушла. Но дома ждут.
Там мой очаг. Там мой приют.
Хотя о чем я говорю?
Его давно я не люблю.
Но дома ждут, и я должна.
- Останься! Ты мне так нужна.
Бокал французского вина.
Не от него я так пьяна.
Пьяна от чувств и от тоски.
Зажата намертво в тиски.
А выбор прост: всего лишь шаг.
И я в его заботливых руках.
Домой уже никто не ждет.
Она сегодня не придет…