0. 27

Я давно не писал,
Разучился наверное.
А впрочем мне наплевать,
На то, что приходят мысли,
Потом помашут хвостом,
Снова покажутся на горизонте,
И уйдут опять.
Тьфу, какая морока, рассуждать о беспечности,
О вселенной, о бесконечности.
Все равно ты умрешь,
Поздно ночью двадцать второго апреля,
А может шестнадцатого сентября?
Рано утром, а может уже на закате дня.
Неважно, ибо все эту лишь пустота или иллюзия.
Смерть мы не ждем, а она наступает вмиг.
Когда ты пьешь рюмку водки или куришь Рarliament,
А может дышишь Marlboro, вдыхаешь каждое утро Kent.
Не знаю, увы. О смерти твоей, человек.
Кто напишет тебе эпитафию.
А может ты попросишь кремацию?
Которая созвучная с чертовой аллитерацией.

Вы пытаетесь повзрослеть, а зачем?
С какой целью?
Разве ум у вас прибавится?
Вы странны, абсурдны.
Вы мечтаете о прекрасном принце на белой кобыле,
А сами лишь лузлы ловите и дурью страдаете.
Но сами, сами, что вы делаете?
Глупости все.
Задумайся, хоть на миг,
Чего ты, человек, в жизни достиг?
Кого спас, кому помог?
По воли сердца,
А не ради славы и прибыли.

И зачем рассуждать о вселенной, о бесконечности,
Если в жизни есть или должна быть своя траектория.
Кто мусор, а кто настоящий человек.
За кого жизнь можно отдать,
А с кого даже клок шерсти не взять
И снега не выпросить зимой.
А впрочем это твои решения, как быть и чем жить.
Так как за тебя я не вправе решать,
Как поступать.