Не баюкай меня!..

О, моя комната!
 Ты родилась в коммунальном быту,
 где о тебе грезили,
 как о сказочном рае в будущей
 двухкомнатной квартире.
 Мы приняли её с восторгом,
 и, отмывая грязь,
 пели в два голоса арию индийского гостя,
 веруя, что и в наше, не подводное, царство
 пожалуют гости.

 И они являлись во множестве:
 и не только индийские,
 но и варяжские и веденецкие,
 и приносили дары:
 трубадуры – весёлые стихи и песни,
 живописцы – портреты и натюрморты.
 А ты, о, моя комната,
 превращалась во дворец,
 где мои придворные и подданные
 никогда не ждали падения
 увлёкшегося канатоходца,
 исполняющего замысловатый словесный танец.

 О, моя комната!
 Иногда ты становилась пещерой,
 и мне приходилось разжигать огонь и бросать в него
 свои старые дневники и письма,
 сокрушаясь, что на этом огне нельзя приготовить
 мясо мамонта.

 А теперь, когда я,
 вглядываясь в лик
 моего компьютера,
 перестаю слышать уличные шумы,
 домашние голоса,
 и телефонные звонки не озвучивают
 замкнутое во мне пространство,
 ты напоминаешь келью затворника.
 Но под твоими окнами
 пытаются проехать танки,
 Беслан и Норд-Ост
 взывают о помощи,
 а в близнецах-небоскрёбах
 погибают мои братья и сёстры…
 
 О, моя комната!
 Не баюкай меня
 в своих объятиях!