Букет

Битые стекла
На мертвой земле,
Смятые розы
Лежат в стороне;
Снег окрапляет
Осколки судьбы,
Словно скрывая
Обломки души.
Ранят до боли
Поверхность Земли
Цветы цвета крови,
Вонзая шипы.

Вот так всё бывает
Безжалостно колким,
Мелким кровавым
Букетом-осколком.

Мне хочется крикнуть
Ему: "Подожди!"....

Но снег дерзко сыплет,
Сметая следы.


Рецензии
Трагично и живописно-ярко-образы встают перед глазами,реальные,ощутимые

Екатерина Каплаш   05.11.2012 15:18     Заявить о нарушении