Болезино

Пьянит Россия, как вино.
Мой хмель движению обязан.
Плывёт вагонное окно,
затормозив в Болезино,
стать вестью в рубрике оказий.

Сбегает вниз, наперерез
всем поездам, снующим праздно.
посёлок, как парад невест.
Спасает славу дальних мест,
где быт обычаем отлажен.

Истосковавшийся перрон,
нагруженные снедью бабы
запрудили со всех сторон.
Не ведающие Сорбонн,
выкрикивали нежно ямбы!

"Лучок! Курятину! Яйцо"!
Меню неспешного обеда.
И смотрит пристально в лицо
потомок русских удальцов,
спросив куда, откуда едем?

А за вокзальной суетой
торчат, сработанные грубо,
блестя оконницей пустой
и разделённые верстой,
обугленные веком срубы.

С надеждой полный туесок
навстречу мне несёт молодка,
и соловьиный голосок
истомой тутошних лесов
меня убалтывает ходко.

Мила мне русская душа!
Не очернить и не отвадить
ни измышленьем, что чужда,
ни хищной сущностью ножа
от дорогих её мне пядей.

Гудит простудно пристяжной
наш тепловоз. Нельзя любезнее.
И проплывает, как в кино,
родной пейзаж Болезино...
С тоской в глазах - Болезино.