Тихий шепот в темноте, в комнате пустой.
Тихо шепчет карандаш лампе подвесной:
-Автор снова захворал, весь горит огнем,
Видно замысел какой, поселился в нем.
Тихо в комнату войдет, сядет, включит свет,
Тихо погрызет перо, взглянет на портрет.
Это для него она- муза для него,
Только рядом ее нет- грустно без нее.
Только отвернется он, карандашь шепнет:
-Видно для нее апять он не ест, не пьет.
Пишет сутки, без еды, ходит как во сне,
-Глупый!- хмыкнуло перо- не понять тебе.
Автор полон волшебства лишь из-за нее!
Так что помолчи пока, он уже идет.
-Тише!»- молвили часы-очень он устал!
Видишь он тобой, перо, стиш не дописал!
Видишь, нехватает здесь, лишь одной строки.
Помоги ему, черкни- ведь тебе сруки.
Напиши три слова, что уже готов
Написать был Автор, но свалился в сон.
Когда за вещью не следишь, ведет она другую жизнь
© Copyright: Авериус, 2012
Свидетельство о публикации №112103100297
Свидетельство о публикации №112103100297
Рецензии