Ты прилип к окулярам бинокля,
Иль бинокль в переносицу врос,
Мне осталось домысливать вопли,
Той бабёнки, что ноги вразброс.
Не кино, и не сцену спектакля,
Видно всё, слышно всё наяву,
Забугорную жизнь, не картину миракля,
Я смотрю, удивляюсь, и никак не пойму.
Мы в наряде, задача такая:
Зафиксировать жизнь на чужом берегу,
Там кордон пограничный и служба иная,
Я, пока что, понять этот мир не могу.
Наш НЗ, капитан, пограничник бывалый,
В сутки всё спрессовал: службу, быт и хозяйство,
Дух, настрой у солдат, поддержать – труд немалый,
Для него в службе пропасть – нерадивость, зазнайство.
Я привык к этой жизни нелёгкой,
И к казарме, почти развалюхе,
К пограничника службе, расписанной, чёткой…
Взять, письмо написать, столь любимой Валюхе.
Вуокинсалми
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2012
Свидетельство о публикации №112103102715
Свидетельство о публикации №112103102715
Рецензии