Потерянные иллюзии

Убивая свою любовь, мы убиваем жизнь. Отнимать жизнь у людей такой же грех, как разбивать сердце.


Что-то мешает - избавься, забудь и убей.
Если не можешь убить - не возвращайся.
Серийный на лавочке в парке кормил голубей,
А осень его целовала в озябшие пальцы.

И пряталась шея в негреющем воротнике,
И мялись сами собой сигареты в кармане.
Серийный везде и всегда ходил налегке,
И пренебрегал зачастую даже деньгами.

В застывшем тумане объезженных улиц - темно.
И можно молчать и не плакать. Не плакать. Не плакать!
Серийный не плачет, он просто забыл то окно,
где женщина прячет их мир, как фрукт прячет мякоть.

Там все в утомлении, неге, покое, тепле.
Немного жирка, холодильник, кровать, одеяло.
Серийный забыл свой мобильный, ключи на столе.
А хлеба для голубей остается так мало...

Я сам по себе, повторяет он, сам по себе,
В том окне угасает картина осеннего счастья ,
От напрасных надежд и иллюзий мы станем слабей,
И серийный убийца сказал себе - не возвращайся.