Фронтовик

                Я не помню его лица,
                Только дом покосившийся старый,
                Да, шиповник, что у крыльца
                Источал аромат перегара.

                Старый китель, штаны голифе
                И  от сглазу большая булавка...
                Полупьяный, придя из кафе,
                Возле дома садился на лавку.

                А потом о войне вспоминал,
                Каждый раз подвигаясь поближе.
                Как винил он себя, проклинал,
                Что однажды по-глупости выжил.

                Тихий шопот сменялся на крик
                После долгих душевных признаний.
                Одинокий безродный старик -
                Помутнели глаза от страданий.

                Сухощавые руки,дрожа,
                За подарком тянулись трофейным.
                И, достав портсигар, он бежал
                За   дешевой бутылкой портвейна.

                А, вернувшись,забвенно молчал,
                Упираясь локтем в подоконник.
                Головой облысевшей качал,
                Поливая портвейном шиповник.

                И такой перегар исходил,
                Что соседские псы разбегались.
                Вдаль смотрел и все время твердил,
                Что вино это сущая гадость.

                Заливая отравой печаль,
                Утопал в застаревшей обиде.
                Он смотрел в безответную даль,
                Словно, мог там кого-то увидеть

.                Словно ждал, что вернется вот-вот
                И война, и бомбежки, и горе,
                И погибший в сражении взвод,
                Что остался под Курской дугою.

                ...И стояла в глазах пелена
                У героя - безродного деда.
                Будь же проклята эта война,
                Коль такая цена за победу!