Он третью ночь сидит, не смыкая глаз,
Сидит под светом лунных очертаний.
Берет перо в бесчисленный свой раз,
Чтоб на бумаге выразить предел мечтаний.
Он не Есенин и, черт возьми, не Блок,
Он бы хотел сейчас в конец напиться.
Он ждет, чтоб Бог ему стихом помог -
Слова не клеятся, и рифма не ложится.
Будь проклят день, когда шедевр сел писать:
Не вправе написать поэт иного.
Поэта силы стали оставлять:
Он превращался медленно в душе больного.
И всё безумный взгляд ознаменовал,
Порвались струны тоненького нерва.
Он просто свою душу посвящал
Достойной не стиха, достойной лишь шедевра…
В написании шедевра
© Copyright: Купцов Илья, 2012
Свидетельство о публикации №112103101143
Свидетельство о публикации №112103101143
Рецензии