Как меня учили некоторые правильно писать стихи. Л

Мало эрудиций, ты признался сам,
Что тобой написано, это же ведь срам.

Ты возьми книжонку, там стихи-то, в ней,
И они со смыслом, в них конфорка, клей.

Всё в них нам знакомо, стрелка, циферблат,
И ведь неслучайно все они спешат.

Рама, подоконник и цветок на нём,
Ведь какие мысли, всё горит огнём.

Пыльные дороги, помнишь, в том стиху,
Рыли там могилы сбоку на лугу.

Чуть я не запамятовал, вспомнил я ещё,
Павлика Морозова, деда и ружьё.

Всё в стихах, всё кряду, гриб, он мухомор,
Бледная поганка в свете алых зорв.

Обожди маленько, тот редактор, он,
Как он обошёлся со стихом потом.

Прочитал и в урну плюнул и сказал:
Вот же ведь зануда, нервы все порвал.

Объяснить, аль хватит, как писать стихи,
Рыжий нехороший, там ты подпиши.

Нету ведь таланта, ну куда ты прёшь,
Книжки не читаешь, бездарем помрёшь.

Ты смотри как пишут, а читают как,
Только по листочку, ты всё помнишь сам.

Что тобой написано сразу на зубок,
И начнёшь по памяти ты читать стишок.

Так я разъярился на стихи твои,
Думаю, что хватит, после погоди.

Вспомнил тот мосточек, что дед взорвать хотел,
Бомбу водородную он поджечь сумел.

Всё в стиху исписано, я читал вчера,
Помню, понедельник, пятница с утра.

Помнишь ту редакцию, Родником назвал,
Как её директор в шею тебя гнал.

Кто там напечатает ерунду твою,
Пишешь, непутёвый, ты про всю страну.

Колокол грохочет, гул идёт грозой,
И ещё чего-то, вроде как с бедой.

Напиши про стулья, чтобы ноги класть,
 И про стол дубовый, про диван, палас.

Вот тогда бы сразу им оно родней,
Вышла бы газета и стихи бы в ней.

Как я разошёлся, я кураж поймал,
 Помнишь про директора как я написал.

Сразу уважение, ведь почёт ему,
Правды на копейку, а на рубль привру.

В общем закругляйся, ручку вон, тетрадь
Забирай и в сумку, и делай ноги, дядь.

Ишь, босяк ведь тоже, форса дочерта,
Денег ни копейки, ел ещё вчера.

Видел из окошка, ну когда он шёл,
В обморок голодный падал за углом.

И стихи-то бросил, вроде подавись,
Дай из любопытства, кошка, ну-ка, брысь.

Так чего малюет, вроде про весну,
Вроде про берёзу, вроде как в стогу.

Синь озёров, речка, пашни, сенокос,
Солнце на восходе, запахи цветов.

Вроде как красиво, душу бередит,
А ещё про осень, лось в лесу трубит.

Вот ещё про косы у девчонки той,
Стих какой красивый, а писал не он.

А вот этот точно я возьму себе,
Сом на сером иле спит себе во тьме.

Про сенокос, про речку, про стога в полях,
Месяц в чистом небе, блески на лугах.

Всё присвою, знаю, что не он писал,
Рожей он не вышел, мне сосед сказал.

Денег, повторяю, нету у него,
А без денег, знаю, не выйдет ничего.

Класс стихи конечно, как он написал,
Грамоты два класса, где такое взял.

Пишет то, что было, в душу, прям в неё,
Говорят в посёлке, выйдет толк с него.

Как тут ни крутися надо помогнуть,
Завтра позвоню я, пусть стихи возьмут.

Ведь талант от бога, видно по стиху,
И он найдёт дорогу, вот что я скажу!