Влетела в этот мир...

(К стихирянам)

Влетела в этот мир листом багряно-красным,
влекома осенью, подвластна всем ветрам…
Казался он  загадочно-прекрасным –
не знала, что таится по углам.

Мне чужды оскорбленья закулисные,
И странно узнавать: поэт украл стишок…
Зачем свершил он действо ненавистное?
А, ну как не отмыть, свалившийся грешок?

Вези свой камень сам, кати Сизифом в гору,
и падай… и опять всё снова… и тащи!
И это будет жизнь… не крась её позором,
фанфар победных – тоже - не ищи.

А в творчестве – такое наслажденье!..
Подумай сам: ты можешь передать
всю радость, или боль, надежды и сомненья,
и жизнью восхищенье, коль есть, чего сказать.

То будет голос твой! И, чем он отзовётся –
вот в этом-то и соль, и в этом твой урок.
Всё остальное – тлен… Когда-нибудь придётся
уйти в последний путь, оставив свой порог.

Влетели в этот мир осознанно, случайно…
Какая разница – каким путём пришли?
Спокойно созерцали, иль отчаянно
боролись с чем-то… Важно - что нашли?