Маме

На улице уже давно стемнело.
Лишь миллионы звезд горят в далекой мгле.
А мама, вышивая, песню пела,
И вспоминала детство в маленьком селе.

Конвейером сплошным шли люди по этапу.
Два брата и сестра  остались из родни.
Она не знает где, и как убили папу,
Но помнит, хоронили мать в суровые те дни.

Струятся по щеке слез капельки святые,
А память все сильнее бьет в виски.
Вот вспомнился детдом, конверты грез пустые,
Мгновения, в которые щемило от тоски.

А годы все летят  –   несет их память дальше.
Вот молодость, фата и  трое сыновей.
Ей удалось прожить без зависти и фальши
И вот сынок четвертый  –  хотелось дочерей.

Да, жизнь  –  не сладкий рай, где ничего не нужно.
А поднимать детей  –  не поле перейти.
Стирая по ночам, работая натужно  –
Чтобы они могли свой  в жизни путь найти.

Опять клокочет кровь в той, не зажившей ране.
Слезой не затушить  –  душа горит огнем.
О сыне дорогом  погибшем в Пакистане,
Горюет и рыдает мамуля день за днем.

Лет жизни череда  –  стремглав промчится пулей
И вот уже внучата забегают в дом.
Целуют, поздравляют любимую бабулю
С цветущим и прекрасным  –  весенним, женским днем.

Вот счастья сладкий миг  –  всегда бы жить хотелось.
Собрать всех за столом  –  но это, лишь в мечтах.
А мы, лишь повзрослели, как птицы разлетелись
И вьем себе гнездо, в далеких сторонах.
                1990г.