Не закончился день...

Не закончился день, пусть и стрелки в двенадцать сомкнулись,
окаянной душе не заснуть, ночь - всего лишь обман...
над промозглостью масляно-жёлтых затравленных улиц
господа фонари равнодушно расставят капкан.

И Душа побредёт вдоль дорог под обманчивым светом
вспоминать сероватое утро в осколках надежд
и пророчества в вечность упавших российских поэтов,
и пытаться найти, угадать свой последний рубеж.

Кто решил, что уйдёт в никуда наше время с годами?
Всё и вся остаётся на этой прощённой Земле.
Александр Сергеевич, вы до сих пор рядом с нами,
ваша осень и ночью цветёт в завороженной мгле.

Разорвёт небосвод, и дожди упадут в тротуары,
пролетит надо мной огневой листопад-карнавал;
отдаю свой поклон дорогому Тверскому бульвару,
так любимому им...
      И зачем он Её повстречал?

Но не нам осуждать, что случилось - увы! - то случилось;
засыпает листву преждевременный, блещущий снег;
осень правит Москвой, полночь, кажется, переломилась,
Время замерло, кончило свой необузданный бег.

                30. 10. 2012.