На смерть поэта

Где мои, поэта, корни,
Если голос не умолк?
Мой талант меня не кормит,
Он не ноги, я не волк.

Как доносится по слухам,
Не в деньгах добро и честь.
Я святым питаюсь духом,
Может так оно и есть?

А с натурою живою
Спорит смертная тоска.
Или волком я завою,
Или сдохну без куска.

Холод мучит, голод мает,
А бытьё – не бытиё.
И никто не понимает,
В чем величие моё.

Где положенный ландровер
Средь обыденных вещей?
Жил да жил, пока не помер,
Истощенный до мощей.

Мне достаток не канает,
Нет сокровищ дорогих.
Про меня никто не знает,
Как про тысячи других.

У меня своя укромка,
Я совсем не на виду.
Я умру совсем негромко,
Как без вести пропаду.

Кто-то походя и вспомнит,
Если запах долетит.
И мои не сорок комнат
Любопытство посетит.

Не скорбя навзрыд, конечно,
Просто скажет: «Что за вонь?»
И меня во тьме кромешной
Тронет некая ладонь.

Увезут меня, омоют,
Не сочтут сие за труд.
Как положено зароют,
Если кошки не сожрут.

2012