Артурику посвящается

Я не поэт, не писал о любви,
На белом листе растекаются строки
Всё это- мой бред, ни о ком, ни о чём,
А только пролитые мысли средь ночи.

Когда ты не спишь и тоска поглощает,
Когда умереть бы, но жить заставляют
И вроди привык к пустоте и печали,
А время за горло вцепилось и давит.

Когда ждёшь весну, а на улице осень,
Когда ты кричишь, но все мимо проходят
И счастье всё ждёшь, а оно лишь во сне
И то на мгновенье заходит к тебе.

И хочется спать, чтоб не видеть, не слышать,
Вокруг обитают лишь мыши, да крысы,
Порой наступаем мы им на хвосты
И с писком бегут до ближайшей норы.

А годы прошли, как умел, так и жил,
Напрасно гордыню свою я не прятал,
С водой утекло, не заметил я в срок
Всё то, что хранил под плохими замками.

Сказать: "ты прости" не могу, лишь мечтаю,
А ты там один навсегда пропадаешь.
Ошибка, осечка и время утечка
Я зря эту жизнь без тебя доживаю.

Конец иль финал, мы привыкли лишь к чуду,
Но нет, это в сказке, а здесь всё снаружи
И прятать уже бесполезно и глупо:
Ты был для меня даже больше, чем другом.