Ветра посвист лихой
да шакалов враньё,
А над мертвой землей –
вороньё, вороньё...
И кровавой чертой
горизонта излом,
И пейзажи
написаны черным крылом.
Здесь рубились они
не на жизнь, а на смерть,
И считали за честь
умереть, умереть.
Кто-то выжил, а кто-то
почил навека.
От кого-то осталась
на поле рука,
А вон там, под кустами,
направо чуть-чуть
Уцелела в кольчуге могучая грудь
И в парных ковылях
от удара врага,
От походов устав,
отдыхает нога.
Рядом с ней голова, перекошенный рот,
И с мечом в позвоночнике
чей-то живот.
Антивойна
© Copyright: Одинокий44, 2012
Свидетельство о публикации №112103004983
Свидетельство о публикации №112103004983
Рецензии