Тропа, усеянная грудами камней,
Сколько крови пролито на ней...
Оглянись, и ты увидишь горе.
У этих камней слышен плач,
А за той скалою басмач -
Два пажа госпожи - боли.
А тропа та ведёт в кишлак,
Там не знают: кто друг, кто враг...
Прислушайся - очередь из автомата.
И кто-то кричит: "Мама! Мама!",
А на него смотрит прямо
Тот, чьими пулями воля распята.
А кишлак заметает песком,
Ни души не осталось в нём...
Губами к земле - соль крови и пота.
Неужели снова Хатынь?
Памятник нечеловечеству сгинь!
Но опять за плечо меня трогает кто-то.
А сколько таких кишлаков
Уснуло под сенью песков
В кровавом и знойном, и страшном Афгане?
И снова рука по плечу,
А я так жить не хочу,
Провожая своих пацанов в "Чёрном тюльпане".
Афганская боль
© Copyright: Андрей Смирнов 71, 2012
Свидетельство о публикации №112103002159
Свидетельство о публикации №112103002159
Рецензии