* * *
Птица певчая, грешник певучий. -
Не строка? Отчего ж не строка...
Я умоюсь июльскою тучей,
вытру лоб рукавом сквозняка.
Молодильною яблочной плотью
на весь древний приход захрущу.
Вслед щеглу, на рассыпчатой ноте -
отчего ж не гульнуть? - засвищу.
Не гордитесь, скрипичные птицы!
Иль не брат я стрижу и альту?
Угадав среди лета родиться,
с лютней лета сольюсь на лету.
Плохо пел, заражён Колымою.
из обреза разя образа,
век, и днесь не отпетый. Промою
горло в ссадинах, в сраме глаза.
И, подельник бельканто шального -
ветра в поле, в запое скворца -
я не выберу счастья иного,
кроме щебета в поте лица.
Вновь проснётся, живучий-рабочий,
мой, Покровского храма, приход.
Вновь, промывший молитвою очи,
день глазастый навстречу идёт!
Я не выберу счастья иного...
© Copyright: Сергей Шелковый, 2012
Свидетельство о публикации №112103001118
Свидетельство о публикации №112103001118
Рецензии
Замечательный стих, мне понравился.
Счастья Вам и Вашим близким.
Олег Смирнов 3 09.11.2012 05:28 • Заявить о нарушении
Счастья Вам и Вашим близким.
Олег Смирнов 3 09.11.2012 05:28 • Заявить о нарушении