«Время собирать, время разбрасывать»...
«В грамм добыча, в год труды»...
Когда Цезарь, по Транквиллу,
Болтался по берегу, с набитым ртом,
Бормоча, не молитвы, может стишки,
Не важно...
Ты уже! камнем была под язЫцом его
И мещала в Тибр слова ронять
И нежной губкой их впитывала...
Как теперь листя время приму:
В кровь ли была разбита ступня его
Когда Брит забил его грифелем?
Как добыть не смысл,
Бессмысленность обрести хочу
И листю, и чьювствую, и ю-юродивый
Корявый, нахожу, чтобы выбросить
Уже по иной теории.
...лишь знать ея..
Привилегия.
Approximately tb
© Copyright: Алекс Мёд, 2012
Свидетельство о публикации №112103001076
Свидетельство о публикации №112103001076
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.