Критик и я

"Ты не поэт, зазнавшийся ублюдок.
Cо слезами о тебе никто не вспомнит.
Твои стишочки - шлаковая груда.
Ворошить такую нелегко мне.

Разбирая сложенный небрежно стих,
устали мы повсюду видеть: "Я да я..."
Что ты хочешь людям донести,
бездарно рифмы с ритмами доя?

Вы все призванием кичитесь,
обывателей преследуя отпетых.
Из вас любой - непобедимый витязь.
А кому из нас нужны поэты?

Кому нужна потрёпанная лирика?
То хнычете, то мечете вы молнии...
Спокойно пребывайте в мире, как
другие, раболепием исполнены.

Добытчики нерукотворной славы -
ради позолоты не жалеете вы крови,
ибо к славе путь - кровавый,
и чем славней он, тем суровей.

Здравомыслящих вы утомили
унынием, упрямством и гордыней.
За звучанье знаменательных фамилий
не зря вас отводили к гильотине...

Я стыжусь, открыв дурные книги,
как будто, дверь ища, вошёл не в ту.
В них рыданья о сбежавшей Эвридике,
которой ни один из вас не вдул.

Когда является роскошная весна,
вы все щебечете о ней наперебой
и готовы балагурить допоздна,
не покидая винных погребов.

Веря, что дана вам тайная свобода,
без умолку горланили вы сотни лет
и будете горланить год за годом:
"Мне всё можно: я - поэт".

Был один нормальный, начертав:
"Молчи, скрывайся и таи..." Однако,
он до вас не дошептался ни черта.
Посажу таких, как ты, я нa кол

закалённых в истине статей.
Заместо нудного, привычного: "Ну, да...
Преображаются слова сиянием идей..." -
по самолюбию держи удар

и пойми, завравшийся мальчишка:
всем плевать на вдохновенные стихи.
Люди заняты собою слишком.
Им - побольше фразочек лихих,

да выслушивать мои остроты
над тобою - необтёсанным смутьяном.
Протрезвей, родной, и поработай.
Хватит шляться пьяным

и распевать замызганные темы
для развлечения безмозглых толп,
ведь в газетной утомились суете мы
от мелькания беззвучных стоп.

Короче, выброси перо павлинье,
оскорбленье нанеси болтливой музе
и голос скрой в глухой долине,
а иначе дружно отмутузим".

Я отвечу: "Вы, конечно, правы.
Глупые писанья - пепел залежалый.
В речи смысл, безусловно, здравый.
Я забуду про перо, пожалуй.

Буду тихо тренькать на гитаре
для своих друзей, в ответ молчащих.
Я лишён воображенья и бездарен,
но меня зверьё обидит в чаще".