Мы по дороге прямо к храму,
В себе религию несём,
Тропа философа упрямо,
В священный, направляет дом.
У входа, статуи застыли,
В чужих одеждах, взгляд чужой,
По дереву, теченье пыли,
И дым, загадочный, седой.
Омыли руки у колодца,
Дракону, заглянув в глаза,
А там, осколочки от солнца,
Вассаби горькая слеза. . .
Себя окутали туманом,
Он исцеляет, говорят,
Затянет он любые раны,
Хорошее, вернет назад.
Рука протянута к верёвке,
Удар, и колокол звучит,
Немного стыдно, и неловко,
Но совесть, кажется молчит. . .
Я ухожу, цепляя камни,
Хотя, шевелиться в груди
У сердца грусть, и лёд и пламя,
И Будда шепчет : “ не спеши. . ."
Тропой философа...
© Copyright: Михаил Киселевский, 2012
Свидетельство о публикации №112102906542
Свидетельство о публикации №112102906542
Рецензии