Ты скажешь им, поэзия прости,
Но ничего тут больше не осталось,
Лишь сердце алое в груди,
И то, наверно, надорвалось.
Как жаль, поэзия мертва,
И холод рук её прикосновенья,
Мне говорит, поэт нельзя,
Писать стихи без сожаленья.
Нельзя смотреть в глаза и просто лгать,
Закладывая в душу нить сомненья,
Нельзя искусство предавать,
За грохот металлического наважденья.
Поэзия мертва
© Copyright: Валерий Агатьев, 2012
Свидетельство о публикации №112102902821
Свидетельство о публикации №112102902821
Рецензии