О жизни

Я стерла твой номер, я забыла где ты живешь,
Стерла всю переписку, забыла всю взаимную ложь.
Забыла, все что могла забыть...
Чтобы была возможность снова любить.
Именно любить, а не обожествлять...
Сейчас мне кажется, что простая ****ь,
Которая отдается всем, видя в них свою богиню...
Те, кто когда-то сгорели в душе - живут в ней и поныне,
Они призраками постоянно пробегают через душу,
Но я уже научилась их не видеть и не слушать.
Наверное, это потому что я не настолько нуждалась в них.
А твой образ в меня как-то неправильно проник..
Он впитался в мою кожу, мелкими каплями попал в кровь,
Его частицы есть в воздухе, которым  я дышу,
Скорее всего это символизирует мою любовь
Или олицетворяет то, о чем я прошу.
Твой образ - сеть из проволоки, в которую я попала
И которая пронзила все мое тело с ног до головы,
Твой образ - оружие, ранящее больнее и незаметнее, чем лезвие кинжала,
И на эти раны даже не получится наложить швы.
Жаль. Что-то вокруг меняется.
Постоянно меняются картины перед глазами,
Меняются отношения между нами.
Лишь чувства постоянны. И как так только получается...
Почему кажется, что это навсегда?
Немного страшно становится иногда:
Вдруг когда-нибудь я смогу существовать без твоего портрета в кармане?
Вдруг я смогу спокойно лежать в теплой ванне
И смотреть в потолок, не ощущая ножа на своем запястье?
Вдруг я когда-нибудь найду не связанное с тобой счастье?
Как я объясню себе тогда то, что пишу сейчас?
Как я увижу в будущем несуществующее сочетание "нас"?
Что я скажу себе в оправдание, глядя на белые полоски шрамов?
Разве я поверю тогда, что мне тебя настолько не хватало,
Что приходилось заглушать душевную боль физической.
Это вряд ли получится объяснить логически.
Кто знает - поверит, не знающий - когда-нибудь обязательно поймет.
Не помешало бы много терпения всем, кого такое будущее все еще ждет,
Пригодилось бы так же умение правильно мыслить рассуждать,
Хотя его в известных состояниях очень трудно сохранять...
И именно в таких состояниях следует ставить свои желания
Ниже того, что диктует еще пытающееся чем-то помочь сознание.
Не знаю, с кем, для чего, почему мне пришло в голову делиться этим опытом,
Пожалуй, это стихотворение следует читать кому-то на ухо неясным шепотом,
Впрочем, кто еще не слышал тех банальностей, что я написала здесь,
Кто еще не знает, что единственное бесконечное зло - это месть,
Кому еще заботливый ветер не донес весть о том,
Что все, что необходимо сейчас - непременно случается потом,
Когда это кажется до невозможности бесполезным...
......................................................
Иногда мне кажется, что мой внутренний мир - чистое железо,
Которое либо плавится, попадает в кровь и обжигает,
Либо остывает настолько, что душа и мысль, с трудом там выживают.
Не важно. Не хочу разбираться в анатомии своего собственного вдохновения.
Зная теорию - забываешь, что такое забвение,
И ищешь во всем объективном - истинного личного откровения,
Видишь во всем окружающем сплошное повиновение
Одной большой, вечной и строгой системе,
Видной и понятной только тем, кто "в теме".
Как-то длинно и бессмысленно это все сказано...
Мнимая свобода вольного стиха выражается лишь в ритме, мной обязанном
Быть поломанным и рассыпанным, как кости самоубийцы на рельсах около вокзала.
Так (как всегда позитивно) я завершаю то, что для мысли являлось всего лишь началом.