поэты рождаются

«Хорошие» поэты рождаются
каплями дождя раскрытых окон,
из разбитых сердец
и взорванных надежд.
Разорванных одежд и судьб,
усадеб свадеб букетами
в кассах билетных,
разобранных, задолго до твоей.

Хорошие строки не приходят, а пишутся,
сливаясь лесками с неба,
крюками в тени вен.

И не существует поэтов.
В сущности все они
куда-то бегают на работу,
занимаются взъерошиванием стереотипов,
рассказыванием миру о себе.

А муза как-будто пьяная,
подбирается, облизывается, набрасывается.
Наркотиком предлагая забытье словесности.
Зная, что это не даст тебе ни
заживления стоптанных пальцев,
ни срощенности струнного сердца.

Убегаешь в трещины собственных сдвигов.
Чтобы не ненавидеть.

И поэзии особенно нет.
Только диллер-муза, которая по счёту
тысяч – бессонная ночь.
Сколько бы не дарил её другим,
всё равно ждёт. Твоей.
Слабости, слабосильности, одиночности
в толпе, ловя за отчаяние.

Ведь те, кто не хочет жить,
не хотят Так жить; этих и занимает.
Заминает. Заманивает. Самих.
А дальше – как сложится.

Не сводить счёты за строчки, свои ли, чужие.
Не выводить же себя из жизненного строя.

Так рождаются или умирают поэты,
Нищими скалясь риппера черепу.
Складывая впечатления. Для кого-то.
Или для всех. Дано нести свет.
Не каждому (потребителю). Конечно.

А ещё в текущем времени существуют фотографы.
Тут совсем другие дела.
Завтрашняя история.
Которую некогда смолоть -- жуй зёрнами.

    28.10.2012