Ни о чём...

Претит принаряжённая строка,
а ветхие одежды хорошеют,
здесь ни души, шнурок на стройной шее,
не вороши, ведь память коротка.

Не зазвенеть, оскальзываясь в скрип,
вне воздуха колеблющимся струнам,
ни древним гуннам, ни свирепо юным
не вырваться из швов кишечных крипт.

Иди к окну, мой вымученный стих,
сгущайся в подтекающие капли,
там, за стеклом, вышагивают цапли,
умеющие лапы унести.

Все беглецы уносят на спине
рассыпанные метки многоточий,
по вечерам изгнанника морочат
танцующие тени на стене.

Звонок дверной, проходит визитёр,
не кланяясь в изображённой спешке,
рассеянно из вазочки орешки
роняет на изношенный ковёр.

Бог знает что толчётся в голове,
кто визитёр и кто из них изгнанник,
любой в толпе и жертва, и карманник,
глазастый вол и огнегривый лев.

Я посвятил четырнадцать минут
ничем не облагаемой причуде,
ведь грезят люди о внезапном чуде,
ломают пальцы и перчатки мнут.


Soundtrack:  Francesko Canova da Milano, Canzona.