Искусство не терпит подлога,
И не обещают уют.
Искусство – крутая дорога,
Где гибнут, страдают и пьют.
Не знаю, на радость, иль горе,
По ней я ношу кошели? –
Но этой дорогой Григорьев,
И Блок, и Есенин прошли.
Она не обходит высотки,
А в лоб, где кинжальный огонь.
По этой дороге Высоцкий
Ушел, не использовав «бронь».
Поэзия ныне на сценках
Танцует умильный гавот.
Но есть на Руси Евтушенко,
Зиминский бродяга и кот.
Для тех, кто есть милостью Божьей,
В дороге ловушек не счесть.
И что, коль похмельною дрожью,
Забрызганы доблесть и честь?
Их всякая шушера вправе
Чернить с головы и до пят.
Но только бездарности гравий
Недаром вериги дробят…
Судьба моя в неком роде
Сегодня цветами бедна.
Но коль отзовется в народе,
Оправданной будет она.
Искусство само виночерпий
Всех радостей наших и бед. –
Большое искусство не терпит,
Когда не составлен букет!
Татьяне. Искусство не терпит подлога...
© Copyright: Александр Иванович Моргунов, 2012
Свидетельство о публикации №112102805905
Свидетельство о публикации №112102805905
Рецензии