Вид из окна

Личный дневник, в нижнем ящике тумбы,
Спрятан от мужа, - внимательных глаз.
В час ежедневной заутренней службы,
Ты продолжаешь вести свой "рассказ".
Мысли о важном, несбыточном, главном
Примет обычная с виду тетрадь.
Всё, то что было, давно и недавно,
Пишешь, себе разрешив не молчать.

"Сколько потеряно, Господи Боже -
Времени, денег, возможностей, сил.
Да, убиваться об этом негоже, -
Мир не всегда был так светел и мил".
*****
Помнишь ту ночь, - бесконечная ссора.
В комнате страшно бликует свеча.
Ты - за комодом. Закончится скоро
Адская жизнь, но наступит печаль...

Он был не должен, ты знала, но, всё же,
Десять лет детства, невольно "забрал".
Мать не сдержалась, блеснул ярко ножик,
Кухонный, - в спину... И отчим упал...
Дальше тюрьма - для нее, а дочурку,
То есть тебя, - отвезли в интернат.
Жизнь по режиму, - в мышиную шкурку
Быстро одел строгий матриархат.

Выпуск - тебе, наконец-то, семнадцать!
Долго мечтала о "выходе в свет".
Планы - учиться, работать, встречаться,
Маму найти и прожить много лет.
*****
Всё получилось - с карьерой, любовью,
Домом, в котором звучит детский смех...
Только вот с мамой... Прижавшись к надгробью,
Ты понимаешь, как много прорех

В сердце осталось. "Нашить бы заплатки
Ярких цветов и забыть страшный сон" -
Пишешь на чистой странице в тетрадке,
А за окном - ободряющий звон.
Люди спешат к ежедневной молитве.
Мысленно с ними, ты вторишь словам...
Строчки - твое искупление. Нитки
Детства клубочка. "Прости меня, мам!"