мама

А на такие темы писать трудно очень.
По телу дрожь мелкая.
И мысли в тавтологическом хаосном хаосе.
Ночью.
Или совсем уж утром, где-то ближе к обеду.
Алло?
Ты как?
Мам, я скоро приеду.
   
Над нашим городом, который день сгущаются тучи.
Ты, как обычно, в автобусе после работы едешь.
Я так хочу быть для тебя самой лучшей.
Я так редко пишу для тебя куплеты.
Точнее никогда.
До этого самого переломного момента.
И это «никогда» до слёз внутри меня самой же.
И каждого проберёт  до дрожи.
До этих чёртовых мурашек по коже.
По спине.по рукам.пульсом по венам.
К немеющим пальцам.
И всё же.
Вот это да.
Правда?
Как мои маленькие пальцы.в твоей родной и тёплой ладони.
Как по проспектам мерить температуру в лужах.
Мам, и тот мой принц, который теперь обычный знакомый…
Он мне больше не нужен.
На углы натыкалась.взгляды.фразочки колкие.
Рифмами тротуар выбивала из-под ног прохожих.
Которые так ловко ставили подножки.
Ты улыбалась и говорила: «они хорошие».
Да, хорошие, в прошлом веке были хорошими.
Но я тебе верю, это будет.
В следующей жизни, когда я стану кошкой.
Или пылью на потрёпанных фолиантах,
Где корочки старых книг соприкасаются с чем-то волшебным.
Расскажи мне на ночь самую добрую сказку.
Про дровосека без сердца, про принца маленького на огромной планете.
Мне так стыдно за свой эгоизм.
Я скучала, сейчас я приеду.
Ты мой доктор.
моя панацея.
Что-то горькое со сладким привкусом.
Вперемешку слёз со своими слезами и я прошу у тебя прощения.
За то, что было.
За то, что не было.
За то, что будет и не случиться.

И как бы моё сердце не билось,
Я просто хочу, чтобы ты мной гордилась…