Он не смотрит в мою тарелку,
Не заглядывает за шиворот и в карман,
Я выдержала бы перестрелку,
Но не этот надломленный стан,
Не эти большие руки,
Что солнце держат в горсти,
Не вечную по нему скуку,
Разлуку с ним не снести.
И не хватит всей моей колкости,
И угрюмых надбровных полос,
Слова его, словно из емкости,
Выливаются под вопрос.
Мне не спится теперь, не шутится,
Не мурлычется песня под нос,
Мне теперь сто лет вот так мучиться,
Ты ко мне всей сутью прирос.
Он не смотрит в мою тарелку
© Copyright: Ритатита Иванова, 2012
Свидетельство о публикации №112102800424
Свидетельство о публикации №112102800424
Рецензии