Бумага

Б елеет листик предо мной,
У ходит сон – уже не мой.
М гновенья я ловлю с утра.
А что ж молчу? Творить пора…
Г лазам лишь больно. Силы нет… 
А стих другими уж согрет…


    


Рецензии