поезда под окнами

                поэма

              «  поезда под окнами »

Утро  начинается  резко-
Будильник и поезда
Едут, гремят вместо
Продолжения хорошего сна
Солнце просочилось сквозь
Скучную, тонкую занавеску.
Руки, ноги – врозь,
Сбрасываю с себя одеяла фреску
В сторону или на пол,
Чтоб холодом мое тело
Потрясло и сделало солнце укол.
И голова от миражей протрезвела.
На сборы остается пару минут…
Штаны, майка, кеды…зеркало.
Время вышло, круг оказывается замкнут
Выход из дома в открытое пространство,
Движение в сторону (ж\д) вокзала
До которого подать рукой.
Крыша которого постоянно пронзала
Пейзаж за моей оконной рамой.
Из-за которой и так
Ничего особенного не увидишь.
Только земли пятак
И поезда которые уже просто ненавидишь,
Которые едут в сторону,
Где заброшен полустанок.
Где люди никогда уже не ждут
Поездов и их стоянок….

Я сам бываю тут,
Стоя в очереди около кассы.
Которая похожа на пункт
Приема стеклотары.
В очереди похожей на якорную цепь,
Заброшенную на дно вокзала.
Она из толстых, круглых   людей преследующих цель-
Услышать как двери закрывала
Дернувшись несколько раз
И поехала по шпалам электричка.
Тогда можно закрыть как один так и второй глаз,
Если твое путешествие длиннее чем горит спичка…

Садиться было некуда,
теснота -  хуже чувства стыда,
Эта обстановка  была тут вечной.
И  всё  остальное, впрочем, как и всегда.
Проехать с местной остановки до конечной,
никакого лишнего движения
И не проблема составлявшая труда.
А рядом  одни  и те же-
Дарья Донцова, Татьяна Полякова
И Татьяна Гармаш-Роффе
Ехали,  а куда  дело каждого,
в одном вагоне со мной  вместе.
от  чтения, обложка их книг становилось влажной,
жирные тётки  сидели без  движения на месте
и только шевелились  глазами
по строчкам книг любимых-
представляя себя главными  героинями,
а рядом в полтора раза меньше, сидели их мужья,
ковыряясь в кроссвордах
как в песочнице детвора.

А ты всё едешь смотришь в пыльные окна,
И видишь сразу всё
Людей, как им тепло или холодна,
Как идут во все стороны.
И сразу хочется это,
Всё записать в тетрадь,
Ведь долго еще ехать то
И надо себя хоть чем то занять…
И вот авторучка со скоростью локомотива 
Несётся по рельсам тетради
И белые сугробы лежат вокруг мотива.
И спрашивается:  ради чего заполняются глади?
 Из под  колес  летят  искры -
Запятых, кавычек и  точек,
Вылетает иногда тире
И надежда - быть может получиться цветочек!
Летит и летит из трубы синий дым-
Глаголов, междометий, деепричастий.
Понятных как умным, так  и тупым.
И ветер времени не развеет, не порвет их на части.

Пока я писал стихи,
А вы плевали!
На наброски и штрихи
Которые руки мои ковали-
Из тяжелых будней
И раскаленных выходных.
Собранных из глубин  морей-
Из осколков и  глыб отбитых,
из всех вдохов и вздохов,
поцелуев, слёз пролитых,
впустую, дошедших до ожогов-
непоправимых и глупых…
тем временем солнце, цеплялось руками
За окно электрички
Безуспешными попытками
А я стоял курил и жег спички
В итоге солнце сорвалось
А мы всё врезалась и врезались в глубь страны
солнце за горизонтом осталось
Мы едем дальше в облаке темноты.

И строки хранят последовательности порядок
Того что происходило именно тогда
Начало путешествия гирлянда из загадок
Вспыхнула в голове и память осталась навсегда
Хоть дорога прекрасная, хоть дорога унылая
Непредсказуемая становиться от неё впечатленная рука
И пусть остановка за остановку в глубине более хилая
свет ожидаемого льётся мне из далека.
Все начиналось, точно так и закончилось
Рифмой, словом, строкой и абзацем
Дорога безграничная огибая камень сомкнулась
В обруч со знакомым мне лицом
Я вернулся, я вернулся, вернулся домой
К той единственной от которой отдалился-
Устремившись в километры дороги ночной….

Вернулся домой и поезда под окнами
Ездят будто в никуда
Пропадают как птицы над океанами,
Будто там в дали только пустота.
Они исчезают за городом,
Его горизонтом и расстоянием.
Под плотным кислородом
В разном направлении.
Туда где чьё то топчется ожидание…
В жизни я свидетель-
Сидящий у окна.
Я видел ветер и метель,
Видел солнце лучей с полна.
Был на севере на юге
Своей страны.
И видел как пьянчуги
Падали на пути….
Видел любовь и растования-
на узкой платформе
В момент отправления или ожидания.
И как люди одетые по форме
Т.е. мусара,
Патрулировали на вокзале
Их кровожадная свора
Без разговора ставит на колени-
На улице или в зале ожидания.
Я каждый день всё это вижу
Ведь живу тут недалеко
Иногда сам езжу,
Но в основном сижу дома.

Бывает и  такое, что ночь
И не хочется  спать.
Остаётся время, пачка сигарет, зажигалка…
и  приходится тогда глотать
Дым, мне себя будет  уже не жалко.
И пусть за окном холод собачий
Воет, Гуляет по переулкам,
А Луны взгляд кошачий
Следит за моим стихом.
Пусть Поезда в окна стучат,
Пугают на листе буквы  железным громам
Те пусть бегут, бегут,  молчат
И разбиваются  об следующее  утро,
Попадают в омут событий,
Где, под окнами поедут завтра снова поезда.




FEIN ЛЁХА                2012.