Что ты знаешь о любви...
Не терзалась в муках выбора,
Не удаляла с телефона номера
Не проходила мимо, сделав вид, что всё забыла?
Что ты знаешь о любви, не любив женатого?
Если не скрывалась с ним от посторонних,
Не проводила с ним ночей весенних,
Не подарила ему пса лохматого...
Что ты знаешь о любви, не любив в разлуке,
Если не писала письма мелким почерком,
Не ждала его ответа с росчерком,
Не скучала и не знала сердца муки...
Что ты знаешь о любви, не любив нежнее розы лепестков,
Если не боялась к его сердцу прикоснуться,
Видеть его спящего и тихо улыбнуться,
Не радовала его, ждущего, задорным стуком каблучков.
Что ты знаешь о любви, если не любила страстно,
Не кричала в ревности и блюд не била,
Не царапала ему ночами спину, поддаваясь силе,
Если ты не ненавидела его - то нет, увы, ты не любила.
Что ты знаешь о любви, если не любила мужа,
Не хотела нравиться свекрови, свёкру,
Не готовила ему с утра - омлет, а на обед - борщец со свёклой,
Не была с ним, когда в жизни не бывало хуже.
Что ты знаешь о любви, не любив ребёнка,
Сына ль, дочь с его губами и глазами,
Что ты знаешь, если не читала ему сказки вечерами,
И не знала куда деть принесенного им котёнка...
Что ты знаешь о любви, если не любила старика,
Седого, немощного, но с огоньком в глазах,
С которым столько было пережито, что восхищались небеса,
С которым жизнь прошли вы об руку рука...
Что ты знаешь о любви, если ты любимых не теряла,
Если не рыдала от того, что в вашу жизнь смерть пришла,
Не чувствовала - с ним души твоей частичка умерла,
Что ты знаешь о любви, если не ходила словно тень по дому...
Что ты знаешь о любви...
Свидетельство о публикации №112102800204
А что вообще дано нам знать?
Понятья лживо-эфемерны.
Любить кому-то значит - умирать,
Кому-то - улыбаться лицемерно.
Что знаю о любви? Вопрос смешной.
Шестнадцать лет: юна я для ответа...
А кто не юн? Чудак какой
Сумеет выразить - до капли - краски лета?
Кто может быть столь беззрассудно-гордым
И заявить, что знает целый мир?
Кому-то ведь любовь - потоком горным,
Кому-то сахар, карамель, зефир...
...Но нам дано несчастие, поэтам,
О том писать, на что не хватит слов,
А до вопроса что - ответа нету...
Ну, разве что, в сплетении стихов.
Ал Лиса 19.11.2012 19:24 Заявить о нарушении
Екатерина Сикилинда 04.12.2012 02:35 Заявить о нарушении