Жил в деревне лихой гармонист...

Жил в деревне лихой гармонист,
С молодой и красивой женой,
Статен, молод, здоров и речист.
Было то перед самой войной.

На гулянках и свадьбах играл,
Он нехитрых мелодий мотив.
А фашизм уже силу набрал,
Пол Европы, почти захватив.

Разгоняла гармонь грусти тень,
Заливаясь у всех на виду,
Но был близок трагический день,
Летний день в сорок первом году.

Он был призван в начале войны,
И погиб в своем первом бою.
Были пафосом строки полны:
«Храбро пал за отчизну свою».

Похоронки потрепанный лист,
Вызвал крик, а затем женский вой.
Потому, что родной гармонист,
Никогда не вернется домой.

И могилы его не найти,
Не узнать, как конец наступил.
Где война проложила пути,
Миллионы безвестных могил.

Пусть поплачет жена, словно в бронь,
Закуют ее слезы беду.
Будет долго пылиться гармонь,
На комоде, на самом виду.

Будет он, как с небесных вершин,
С фотографий смотреть без конца,
А еще не родившийся сын,
Никогда не узнает отца.

Постареет, увянет жена,
Станет взрослым, родившийся сын.
Беспощадная сволочь – война,
Забрала миллионы мужчин.

Я с трудом эти строки пишу,
Хотя слышал об этом не раз.
И пожалуй, пока завершу,
Я о деде печальный рассказ.